Si tu prends tes idées comme une arme

Si tu prends tes idées comme une arme, alors il faut choisir les balles les plus fortes quand tu essaies de te dire à quelqu'un. Parce qu'il arrive qu'on se blesse avec les choix mêmes qu'on fait pour toucher ses limites. Oui, on apprend de ses erreurs… mais quand on revient toujours au même endroit, parfois le silence devient nécessaire.

Parfois on fait des choses même si elles nous font du mal. On perd un peu de respect pour soi, petit à petit. Si on est seul, peut-être qu'on a le droit de faire ça. Mais quand il y a quelqu'un à côté, ce qu'on enlève de soi devient quelque chose que l'autre porte. Et partout où va l'intérieur d'une personne, il laisse une trace.

Parce qu'un être humain ne porte pas seulement lui-même, il porte aussi ceux qu'il aime. Plus tu ignores le feu en toi, plus les personnes que tu tiens près de toi finissent un peu brûlées.

---

On veut comprendre quelqu'un. Quelque chose. Nous-mêmes. Mais comprendre demande un esprit qui n'est pas trop fatigué. Et parfois tu choisis d'être fatigué. Volontairement. En silence. Pourquoi ?

La vie n'est-elle pas déjà une recherche de sens ? Ou juste une lutte pour survivre pour certains. Mais n'est-ce pas étrange de passer toute une vie à simplement continuer ? Un vide qu'on ne sait pas nommer. Moins on pose de questions, plus il grandit. Moins on trouve de réponses, plus il devient lourd. Et au final, ce qui fatigue le plus, ce n'est pas les autres, mais son propre esprit.

Tu sais déjà qu'il n'y a pas de deuxième chance pour la vie que tu n'as pas vécue. Pas de retour. Pas de paradis caché. Parfois la vie arrive. Parfois elle n'arrive pas. Les deux sont vrais.

Il n'y a pas de récompense, ni de punition finale. Parfois une personne construit un tribunal en elle-même. Et le jugement le plus dur est toujours contre soi.

---

Être aimé…

c'est tranchant.

Il faut faire attention à ne pas se couper.

L'amour commence quand on se prend trop au sérieux. En pensant à quelqu'un, tu oublies tes limites. Tu ne vois plus où tu es, combien tu donnes, et ce que tu ne peux pas reprendre jamais.

Avec le temps, tout devient à sens unique. Tu donnes. Tu attends. Tu donnes du sens. L'autre reste là.

Et toi, tu écris une histoire sur ce silence.

Peut-être que tu vas demander pourquoi je parle toujours de celui qui donne. Parce que celui qui prend ne se voit pas dans l'histoire. Même en lisant, il pense à quelqu'un d'autre.

---

Sa présence ne prend pas beaucoup de place.

C'est vrai.

Mais tu sais.

S'il part,

son absence remplit toute la maison.

Et alors,

même seul,

tu ne rentres plus dans cet espace.

Peut-être qu'il vaut mieux ne jamais connaître l'amour.

Parce qu'apprendre à vivre avec un départ est presque impossible.

Personne n'est la pièce manquante de quelqu'un.

On comprend ça trop tard.

L'aimer, c'est comme chercher de l'eau dans le désert pour laver des mains sales. Mais chaque eau est un peu sale, et rend encore plus assoiffé. Et ce qui reste devient silencieux, comme un mégot dans un cendrier. Il y a maintenant un cendrier sur la table, plein de cigarettes non finies.

C'est une boîte fermée avec quelque chose dedans. Pas vraiment ouverte, pas vraiment fermée.

Tu veux les comprendre. Qui ils sont. Ce qu'ils cachent. Même ce qu'ils se cachent à eux-mêmes.

Peut-être qu'ils ont une vie que tu ne connais pas. Mais tout ce qu'ils ne disent pas prend plus de place en toi.

Parfois tu penses :

s'ils sortaient de ces lignes et disaient juste deux mots…

est-ce que quelque chose changerait ?

Peut-être des larmes.

Peut-être du vrai.

Peut-être que certaines choses peuvent enfin être lavées.

Qui sait.

Peut-être qu'il manque quelque chose en eux aussi.

Sinon pourquoi vouloir paraître complet ?

Pour qui est ce rôle ?

Regarde-les une fois.

Pas le visage—

regarde là où tu manques en eux.

C'est seulement comme ça qu'on voit vraiment quelqu'un.

Tu t'es construit là où leur regard s'est posé.

Comme si être vu suffisait à exister.

Mais l'anatomie de l'effondrement est très simple.